ILLUSIONE

Sono venute, fra il silenzio e il gelo,

questa notte le fate a ricamare,

della finestra mia su i vetri limpidi

un intricato e strano bianco velo.

È sorto il sole, e il tenüe lavoro

dilegua a poco a poco, si discioglie

lungo i cristalli in goccioline; lagrime

trova soltanto il baldo raggio d'oro.

Tali, in un core giovino, fidente,

la fantasia lievi ricami ordisce;

ma i vani sogni, le lusinghe fragili

distrugge e vince il ver, spietatamente!