30. Piove…

Piove a torrenti e ne la bruna via

non passa un cane: i fanali oscillanti

su ’l fango gittan con malinconia

i lor chiarori scialbi e tremolanti.

Strani mi parlan ne la fantasia

gli strosci de la pioggia, come pianti;

mentre che rompon la monotonia

radi i carri su ’l lastrico sonanti.

Scoppia il tuono e si perde da lontano

co ’l cupo brontolar: vivo risplende

un lampeggìo su ’l lurido pantano…

Ma io non temo queste rabbie orrende

e coll’ombrello in pugno e ne ’l pastrano

ti sfido, o pluvio Dio. Gina m’attende.