XVI59.

Freschi i vènti mattutini ne la selva

entran: brividi pispigli con li odori

salsi via per l’ampia calma

vàn de l’interlunio;

là su ’l lembo estremo un dolce chiaror d’ambra

si diffonde, brillan d’occhi vivi l’onde…

Ella è lungi. A l’amor mio,

ridi, alba? a’ sogni ultimi?

Ridi. I sogni che da ’l cuore mi fiorian

come triste come triste dileguare,

alba, io veggo a ’l mar, flottiglie

candide di náutili!

Come in vano io mi contorco ne l’angoscia

che mi avvinghia qui a la gola, che mi sugge

con le sue mille ventose

viscide di polipo!