Libro terzo

I60.

Mi ronzano pe ’l capo sonnolente

in quest’arsura immensa i versi a sciame

senza pietà, qual turbine lucente

di scarabei da putrido carcame.

Io cerco a bocca aperta, avidamente,

un po’ di rezzo qui sotto le rame:

dinanzi, l’Adriatico silente

ha barbagli terribili di lame.

Via ne ’l maligno immobile splendore

de l’aria si dileguano i gabbiani,

senza uno strido, in lunghe righe bianche;

e or sì or no per entro a ’l salso odore,

come voci di naufraghi lontani,

palpitan ali di canzona stanche.