IV63.

Sta seminudo sopra lo scoglio

un pescatore: contempla il sughero

fluttuante su l’acqua verdastra;

gialla è la canna ne ’l ciel turchino.

Curva ha la grossa testa, gli pendono

i magri stinchi su l’acqua; immobile

a ’l sole feroce di agosto

ei pare fuso ne ’l bronzo antico.

Ecco, e due barche d’accanto passano

bianche di ombrelli, passan gittandogli

in faccia una ondata di risa:

paion li ombrelli ninfee immani.

Il pescatore guarda, e ne’ torbidi

occhi di bruto ha un lampo; scricchiola

la povera canna serrata

entro il convulso pugno d’acciaro.