LAI 55.

La luna diffonde

pe’ cieli suo latte:

a lei, chiuse e intatte,

sospiran le selve,

profonde.

Un murmure, lento,

si spande ne ’l piano;

e giunge un lontano

di cervi bramire

su ’l vento.

Discende ne l’ode

la dea che m’è dolce;

e a me i suoni molce

de ’l verso. Ma l’altra

non ode.

Ma quella ch’io amo

non ode. I roseti

ancóra han quieti

misteri e fan lungi

richiamo;

e ancor ne’ giacigli

rimangono l’orme

recenti e le forme

recenti tra i fiori

vermigli.

Ma quella ch’io bramo

non meco vi giace…

O cuor senza pace,

ed occhi miei lassi,

moriamo.