V

Apparita nel cielo è fra un groviglio

di nuvoli la faccia di Medusa.

E tutto, dell’atroce onda profusa

dal mozzo collo, il vespero è vermiglio.

Nera la selva sta su l’aspro ciglio

come muraglia di basalto chiusa.

Porta alle genti ree l’Arno l’accusa

che Dante enfiò ne’ crucci dell’esiglio?

Vòltola fango e sangue il tristo fosso.

Un cadavere contra ogni macigno

urta con sordo tonfo, e il corso ingombra.

Sette fiumane colorate in rosso

vi traboccano, e sì lo fan sanguigno.

E il Marzocco ferito urla nell’ombra.