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VIII
Quando sarà, Lorenzo, ch’io ritorni
tra i bossi della tua villa aretina?
Stan come i seni della tua collina
dolci nella memoria i chiari giorni.
O lenta, su’ querceti di Sitorni,
delle nuvole bianche ombra azzurrina,
dove i tuoi bianchi armenti per la china
O nel tuo verde ròccolo ore lente
quando pel lungo e stretto occhio noi muti
spiavamo nel ciel d’ottobre il passo
finché lo sfalco, alzatosi repente,
di su le bacche de’ ginepri irsuti
gittava nella rete il tordo grasso!