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Primavera, su i tiepidi guanciali
volge per me sempre notturna l’Ora.
In vano il tuo novello sole indora
mattutino i deserti davanzali.
ridono dunque ne l’azzurro ancóra?
L’arboscello pieghevole s’infiora
su ’l rivo? Il lino ondeggia nei novali?
Non li vedranno questi occhi oscurati.
Non ti vedrò sorridere, o soave
Primavera che l’anima mia sogna.
Non verrò sotto i mandorli e ne’ prati
e pe’ solchi e pe ’l rivo. Troppo grave
su ’l cor mi peserebbe la vergogna.