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Oh cessate! La musica mi stanca.
Ho disgusto del sogno come d’una
bevanda troppo facile. Nessuna
magia mi renderà quel che mi manca.
Con quanto affanno il giovincello arranca
dietro l’amore, dietro la fortuna!
La donna, se ben fa come la luna,
è sempre quella, sia bruna, sia bianca.
Estati, autunni, inverni, primavere,
o vicende costanti, ore infinite,
che stanchezza m’assale s’io vi penso!
O stanchezza indicibile, d’avere
sempre su ’l capo il ciel mite ed immite!
Chi potrà darmi un qualche nuovo senso?