VII 48.

Le barbariche strofe io, ne le prime

armi, scagliavo in alto a la ventura,

ed elle, come falchi da le cime,

seguitavano a vol senza paura.

Ne lo stridulo gioco de le rime

or crudelmente io cerco una tortura

ed i versi sottili come lime

odo segarmi i nervi aspri in misura.

A lo spasimo rido io con un roco

riso, stringendo i denti, impallidendo

qual sotto il taglio un milite ferito.

Ma ne la prova di quel chiuso foco

mi si tempra il sonetto; ed io lo rendo

come un pezzo d’acciar terso e brunito.