III 57.

S’io fossi mai, crudele Marchesana,

un poeta pittore e mandarino

da ’l lungo obliquo mite occhio vetrino

animante un candor di porcellana,

vedreste su ’l ventaglio in una strana

primavera fiorir sotto il mio fino

pennello, come a li orti di Pekino,

rami di thè, d’aglaja e di banana.

Passano in vece per la nera seta

le rondini d’argento a vol disperso,

(lungi son le moschee) con la fortuna…

Ma pure a me, barbarico poeta

ne la prosa domato, ancora il verso

per voi fiorisce, o Marchesana bruna.