Ai poeti

I

Inutilmente voi con le snervate

braccia sopra le incudini sonore,

tristi artefici, il verso martellate;

poi che non dà il metallo anche un bagliore.

Inutilmente i calici tentate

co ’l malfermo cesello: il vin d’amore

ne le fragili tazze constellate

più non ha il grande aroma avvivatore.

Stridono le fatiche stolte: infrante

le estreme forze, a voi nulla rimane

fuor che il lungo morir ne li ozi oscuri.

E non, in contro a ’l Sole almo, un gigante,

auspice su le nuove guerre umane

sorge a ’l vostro saluto, o morituri!