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Piovea su ’l verde il sol di marzo, infranto,
però che avea co’ rami allegra lotta.
sparivano in tra ’l verde, a quando a quando.
Oh mani belle, oh mani bianche e pure
come ostie in sacramento,
dolci a li afflitti, prodighe, regali
meglio che a’ tempi gai de l’avventure!
cuor nostro ignavo e le piaghe mortali
e tutti i nostri mali
le porte d’oro de’ bei sogni apriste,
e a ’l nostro ardore cieco e violento
in coppa d’oro un vin sereno offriste!
Oh bianche mani, oh gigli spiritali
tra le viole, ne ’l chiarore blando!