IV.

 

O Victoire, sauvage comme la cavale

qui paît l'asphodèle dans le désert romain,

jeune comme Rome alors que la sombre aurore

fut traversée par le vol des douze vautours,

toi que je vis sur l'aridité sublime

bondir du roc d'Ardée

et dans le bond resplendir toute au soleil

blanche comme la poitrine du héron,

ô Désirable, si jamais seul et anxieux

j'interrogeai tes vestiges

loin du peuple vêtu d'ignominie et de paix;

si jamais à tes autels j'apportai mon offrande

tandis que sur tes palmes,

comme sur une litière pourrie,

l'astuce et la peur, vaches baveuses,

ruminaient le mensonge;

si jamais en ton nom je reprochai son opprobre

à la Reine des Royaumes

corrompue et polluée par les mains des vieillards;

si jamals je fus ivre de ton regard changeant,

ô Vierge, accompagne mon message, affermis ma voix!