III.

 

Ma dall'immondo Barbaro la viva

guerra sepolta fu come carogna

truce, posta a marcire nella fogna

buia, stivata nell'orrenda stiva,

 

soffocata nel tossico fumante

e rituffata nella lorda pozza

come quell'ira che del fango ingozza

nello Stige implacabile di Dante.

 

E i figli dell'ulivo e della spica,

i chiari primigeniti del sole,

scesero giù nelle maligne gole

a consumar la lùgubre fatica.

 

Quegli che avea sospeso le ghirlande

dei pampini all'amico olmo soavi,

assi aguzzò, ficcò pali, ugnò travi,

costrusse il suo sepolcro ognor più grande.

 

Quegli che a' poggi avea falciato il caldo

fieno e negli orti munto l'alveare,

sacchi empié, more alzò, cementò ghiare,

costrusse il suo sepolcro ognor più saldo.

 

E la divinità era presente.

Ogni moggio di fresca terra offerto

era al genio di Roma, al giorno certo.

E seco ebbe i penati il combattente.

 

Il ciel del Palatino ebber gli eroi

su l'ira, il tempio aereo che il vate

segnava con la verga adunca (alate

armi parvero stormi d'avvoltoi),

 

quando giù nelle fosse un furibondo

grido fendé le tuniche di loto

intorno ai petti; e l'impeto devoto

balzò, irto di cuori, dal profondo.

 

Impeto, primogenito del fuoco,

spirito dell'incendio e della piena,

più celere del grido che ti sfrena

subitamente al dubitoso giuoco;

 

Impeto, condottiere dell'assalto

disperato, che cozzi con la fronte

e tanto hai più di lena quanto il monte

è più nudo, più ripido e più alto;

 

Impeto, ghermitor della fortuna

improvviso, che sì l'insegui e serti

con la punta alle reni e sì l'afferri

a' capegli e non hai pietà veruna,

 

demone della nostra lotta, gloria

a te che su la guerra seppellita

sol per noi rilampeggi e con l'ignita

bocca avvampi le penne alla Vittoria!

 

21 gennaio 1916.