50. È mezzogiorno, è l’ora alta in cui le carogne abbandonate brulicano di vermi e ronzano di mosche. L’aria è ambigua, calda e fredda a volta a volta, afosa e umidiccia, quasi ributtante come certe mani che ci sono tese nella strada e che ci dànno il bisogno subitaneo di nettarci dal loro contatto non soltanto con l’acqua ma con l’acido. Alla punta della Torre di ferro, non si staccherà dalla pietra, non diverrà un gruppo scolpito di tutto tondo, non si metterà a camminare, non s’ingrandirà come una valanga, non travolgerà tutto e tutti nel suo impeto trionfale?