151. La vita è bella; e l’arte è sempre da trovare; e nessuna materia varrà mai ciò che lo spirito inventa.

L’altra notte ritornai alla Madonna dell’Orto, rientrai solo nel giardino del Procuratore, per l’approdo che guarda la laguna, per quel cancello rugginoso dove un giorno avevo veduto esitare le due farfalle bianche. Qualcuno m’aveva annunziato la fioritura precoce del grande loto. Portavo una lanterna cieca, e l’occhio avido.

Inciampai a destra su quei tre gradini di mattoni messi per coltello. Camminai lungo le inferriate intravedendo il chiarore della luna logora che sorgeva dietro i cipressi di San Michele. Voltai sotto il muro che corre dalla parte della Madonna. L’ombra mi avviluppò. Non potei evitare la stretta pergola cupa che quel giorno avevo temuta. Là ero atteso. L’aria s’agghiacciava dietro i miei passi. La vedetta dell’altana degli Spiriti gettò il suo grido, che mosse le onde della notte liquida.

Pensavo che il primo fiore del loto mi facesse un segno chiaro. Ma l’oscurità era più fonda in quel luogo che credevo di riconoscere. Nondimeno tenni coperta la lanterna, per non disperdere il mistero che d’attimo in attimo mi rendeva più sensibile. Respiravo l’odore dell’acqua tacita, come se mi chinassi su la bocca d’un pozzo. V’era qualcosa come un respiro senza suono, nella tenebra. V’era qualcosa come una perfezione presente. V’era qualcosa come un evento magnifico, sospeso nel tempo. Tutto il mio essere si affannava a sentire di là dalla sua potenza. I limiti del mio corpo si confusero coi margini delle vaste foglie.

Feci la luce. Una creatura da non abbracciare, da non possedere. Ogni foglia come una faccia voltata verso una felicità non visibile se non a lei sola. Steli così puri, d’un così spontaneo getto, d’una così necessaria ascensione, che non potevano aver nascita da una radice obliqua. Una divinità in piedi, che lasciava intravedere i lembi rotondi del suo divino ammanto. Non so che ombra voluttuosa sopra non so che pensiero eterno. Una voluttà vinta dalla bellezza. Una melodia modulata dall’alto verso il profondo, verso ciò che deve risorgere. Un silenzio diviso e unanime.

Non avevo ancóra scoperto il fiore. Ero come qualcuno che in ginocchio levi lo sguardo su per la veste ineffabile al cui sommo sta il viso nudo, il candore ch’egli teme di profanare, la verginità intatta.

Finalmente! Era più alto che tutte le foglie, più alto d’ogni altro stelo. Veduto, non lasciava più altro vedere. Senza radice, solo, nella notte.

Una mano mi toccò la spalla. E soltanto allora mi volsi.