164. O illusione sublime dell’amicizia! Io portavo quelle rose, quei garofani e quelle ortensie a colui che un giorno, reduce da un’impresa su Pola, nell’orto di Tomaso Contarini aperto in vista dell’Isola sepolcrale, mi aveva ripetuto un pensiero e un sorriso dell’Estremo Oriente: «La farfalla non parla. Vorrei mi dicesse come sogna i fiori».