El escondido y la tapada: texto

en Madrid, hasta que sea

de noche ya, ata las mulas

a esos troncos; y sobre esta

tejida alfombra de flores

que bordó la primavera,

entre estos estanques donde

la Casa del Campo ostenta

tanta variedad podemos

esperar a que anochezca.

MOSQUITO: Ya están las mulas atadas;

y aun fuera más justo que ellas

nos ataran a nosotros.

CÉSAR: ¿Por qué?

MOSQUITO: Porque son más cuerdas.

CÉSAR: Luego ¿los dos somos locos?

MOSQUITO: Concedo la consecuencia;

mas con una distinción.

CÉSAR: ¿Cuál?

MOSQUITO: Tú por naturaleza,

y yo por concomitancia;

que es por lo que se me pega

de andar contigo.

CÉSAR: ¿Aquí, pues,

qué hay que locura sea?

MOSQUITO: ¡Cuerpo de Cristo conmigo!

Habrá tres meses apenas

que salimos de Madrid,

por haber dejado en ella

muerto a un noble caballero,

que era hermano, por más señas,

de una de aquellas dos damas

que a un mismo tiempo festejas,

y por celos de la otra;

que, como autor de comedias,

tienes en tu compañía

segunda dama y primera.

Pasamos a Portugal

y, porque en una estafeta

nos vino un pliego --que yo

aun no sé lo que contenga--

sin mirar inconvenientes,

dimos a Madrid la vuelta;

y dices que ¿qué locura

hay aquí? ¿No consideras

que no hay alcalde de corte

que no esté echando centellas

por aquella boca, y que

juran que hemos de ver puestas,

tú la cabeza a tus plantas,

las plantas yo a otras cabezas?

CÉSAR: Confieso que dices bien

en que mi vida se arriesga

hoy en Madrid, pero donde

mi vida trae una pena

misma, habiendo de morir

en Lisboa de una ausencia

o en Madrid de mis desdichas,

ya que dos muertes me cercan

y que me dan a escoger

el modo de morir, deja

que muera contento donde

Lisarda hermosa lo vea.

MOSQUITO: Yo, aunque el martirologio

romano aquí me trajeran,

para que escogiera muerte

a mi propósito, fuera,

sin agradarme ninguna,

vanísima diligencia,

porque no hay tan bien prendida

muerte que bien me parezca.

¿Qué culpa tengo de que

tú a morir contento vengas

para traerme de reata?

CÉSAR: Pues dime ¿tú qué recelas,

si tú en nada estás culpado

ni te hallaste en la pendencia?

MOSQUITO: Pues si un triunfo matador

arrastra los que se encuentra,

¿un amo matador, dime,

no arrastrará --cosa es cierta--

cualquiera triunfo crïado?

CÉSAR: ¡No vi locura más necia!

MOSQUITO: Y esto a una parte, señor,

¿qué razón hay de que sea

tan cerrado tu capricho

que, ya que me traes, no sepa

a qué me traes? Dime, pues,

¿qué es lo que en Madrid intentas?

CÉSAR: Eso te diré, no tanto,

Mosquito, porque lo sepas,

como por descansar yo

con decirlo; que las penas

no tienen otro consuelo

sino el rato que se cuentan;

que, como mujeres son,

le despican con la lengua.

Lisarda, raro milagro,

donde la naturaleza

para modelo compuso

de una hermosura perfecta

la belleza y el ingenio,

haciendo paces en ella,

que hasta allí estaban reñidos

el ingenio y la belleza,

fue --ya lo sabes-- del templo

de amor la deidad más bella,

a cuyas aras no hay

vida y alma que no sea

mudo sacrificio. Bien

tantas víctimas lo muestran

como yacen a sus ojos

rendidas, si no sangrientas.

Yo, que entre el mortal consuelo

de sus victorias apenas

la vi cuando con la mía

hizo número y no cuenta,

idolatrando su imagen

viví, sin que mereciera

perdón por el sacrificio

ni mérito por la ofrenda.

Desvalido amante, pues,

de este hermoso hechizo, de esta

hermosa mujer, mi vida

a tanto esplendor atenta,

la Clicie fue de sus rayos

y el imán de sus estrellas.

Viendo, pues, que a todo un sol

alas fïaba de cera,

y que al generoso vuelo

sólo monumento era

el mar de mi llanto, donde

se apagaban sus centellas,

dispuse olvidarla, como,

--¡qué error!-- como si estuviera

el olvidarla en la mano

de quien no estuvo el quererla;

y por hacerme en efecto

contraveneno a mis penas,

venciendo amor con amor,

puse los ojos en Celia;

Celia, que fuera milagro

de hermosura, si no fuera

porque Lisarda se alzó

con todo el imperio della.

Si donde amé fui infelice,

y los afectos se truecan,

donde no amé ¿qué sería?

Saca tú la consecuencia.

¡Oh Amor! Si te llaman dios,

¿cómo de Dios desemejas

tanto que los fingimientos

y no las verdades premias?

O deja, Amor, de ser dios,

o de ser ingrato deja;

porque decir dios e ingrato

o suena mal o no suena.

De Celia en fin admitido,

estaba siempre con Celia

como extranjero mi amor,

dejando a Lisarda bella

acá en lo mejor del alma,

donde adorada estuviera,

cierto lugar reservado.

Escucha de qué manera.

Tiene un príncipe, un señor

lejos de sí un gran palacio

y en el suntuoso espacio

cerrado el cuarto mejor.

Éste se guarda en rigor;

y, aunque igual huésped por él

pase, el alcaide fïel

dice, "Este cuarto oportuno

es de mi rey, y ninguno

ha de aposentarse en él."

Así el alma toda, que era

el palacio de mi amor,

dejó a Lisarda el mejor

cuarto, aunque no le viviera.

Éste guarda de manera

el corazón, que nombró

su alcaide que, aunque hospedó

dentro a Celia, considero

que fue en otro cuarto; pero

en el de Lisarda no.

De aquella, pues, despreciado

y favorecido de esta,

engañado en ésta el gusto

con la memoria de aquélla,

neutral estaba mi vida,

cuando en esta competencia

sucedió que don Alonso,

hermano infeliz de aquella

bellísima ingratitud,

que no ablandaron mis quejas,

a Celia sirvió. ¿Habrá dicho

algún hombre que es la fuerza

de los celos tal que, donde

no hubo amor, haber pudiera

celos? Sí; porque los celos

son un género de ofensa

que se hace a quien se dan,

y no es menester que sean

hijos de Amor; que tal vez

el pundonor los engendra;

si bien estos dos linajes

son con una diferencia,

que el alma en los del amor

anda por saber la pena,

y en los del pundonor anda

el alma por no saberla.

Dígolo porque mil veces,

aunque vi acciones y señas

sólo de parte de él, yo

cuidé poco de entenderlas

hasta que, saliendo un día

de la hermosa primavera

Celia al parque, don Alonso

al parque bajó con Celia.

Yo, que en el sitio esperaba,

y le vi venir con ella,

por ella y por él no pude

disimular más, sin mengua

de mi valor; y, llegando

a los dos, pronuncié apenas

la primera razón cuando

Celia dijo, "Seáis, don César,

bien venido; que os deseo,

porque con vuestra presencia

me dejará don Alonso,

ya que a hacerlo no le fuerzan

tantos desengaños." Él,

mal pensada la respuesta,

dijo....Mas no sé qué dijo;

que nunca un noble se acuerda

de palabras que el enojo

pronuncia desde la lengua

a las espadas; mas luego

sacamos los dos las nuestras.

De una estocada cayó

en el suelo. Entonces Celia,

confundida con la gente

que acudía a la pendencia,

pudo, sin ser conocida,

dar a su casa la vuelta,

y yo libre fui a tomar

en la Encarnación iglesia,

donde estuve hasta que fuimos

a Portugal. Todas estas

cosas sabes. Desde aquí

las que no sabes empiezan.

Estando, pues, en Lisboa,

recibí por la estafeta

de Celia una carta, en que

dice....Mas la carta es ésta.

Lee

"Si no estuviera satisfecha de que vos

lo estáis de la poca culpa que tuve en

vuestra desgracia, fuera mi vida la

segunda que hubiérades quitado. Mi

hermano, como sabéis, está ausente; y

no podéis tener retraimiento mejor que

mi casa; que en ella no os han de buscar.

Y así, para tratar más cerca de vuestros

negocios, os podéis venir a ella, donde

estaréis secreto como deseáis, si no

servido como merecéis. Celia

Esta carta me ha obligado

a que hoy a Madrid me venga;

pues no hay retraimiento donde

seguro un hombre estar pueda,

Mosquito, como una casa

particular; y desde ella

podré de noche salir

a las cosas de mi hacienda

y de mi composición;

pues no negocia en ausencia

el pariente ni el amigo

lo que el mismo dueño. Fuera

de que, si he de hablar verdad,

ni esto ni aquello me fuerza

tanto como parecerme

que podré adorar las rejas

de Lisarda alguna noche,

ya que dispuso mi estrella

que, dando muerte a su hermano,

toda la esperanza pierda

de merecer su hermosura;

pues la que adorada era

cruel conmigo, ¿qué será

ofendida? La que fiera

procedía a los halagos

¿qué ha de hacer a las ofensas?

Esto a Madrid me ha traído;

pues, para adorar en ella

las paredes de Lisarda,

estaré en casa de Celia.

MOSQUITO: Siempre fui de parecer

que por lo menos tuviera

dos damas un hombre; porque

de dos la una, como apuesta,

no se puede errar el tiro.

Beatricilla e Inés sean

testigos también; pues siendo

las dos de Lisarda y Celia

un algo más que fregonas,

y algo menos que doncellas,

por si se pierde la una

que la otra no se pierda

las traigo en el corazón

duplicadas como letras.

Pero dime ¿qué papel

me toca en esta comedia

del caballero escondido?

CÉSAR: Pues no estás culpado, fuera

te quedarás a avisarme

de todo lo que suceda.

MOSQUITO: ¿Y si, mientras se averigua

si lo estoy o no, me pescan

el coleto?

Suena mucho ruido. Dentro LISARDA y

BEATRIZ

LISARDA: Para.

BEATRIZ: ¡Tente,

borracho! ¿Qué haces?

CÉSAR: Espera...

MOSQUITO: Por mi nombre me llamaron.

CÉSAR: ...que en una zanja de aquéllas

se ha atascado un coche.

MOSQUITO: Y todo

sobre el arroyo se vuelca.

CÉSAR: Mujeres son; fuerza es

acudir a socorrerlas.

Vase

MOSQUITO: Dios te haga caballero

parante, por su clemencia;

que harto tiempo has sido andante.

Ya la encerrada ballena,

para escupir sus Jonases,

por un costado revienta.

Beatricilla es, ¡vive Dios!,

la que sacaron primera.

Sin duda está aquí su ama.

Escóndese. Salen BEATRIZ, en brazos de

GONZALO, y OTÁÑEZ

BEATRIZ: ¡Ay de mí! Yo salgo muerta,

roto el manto, la basquiña

manchada, y en la cabeza

más de cuatro mil chichones.

GONZALO: ¡Voto a Dios...!

BEATRIZ: Gonzalo, buena

cuenta has dado de nosotras.

GONZALO: Aquésta es la vez primera

que me ha sucedido.

OTÁÑEZ: Cierto;

que si de esta suerte empieza,

que dentro de un año puede,

a mi ver, poner escuela

de volcar coches.

BEATRIZ: Parece

que toda su vida entera

no ha hecho otra cosa, según

el primor con que los vuelca.

OTÁÑEZ: ¿Y señora?

GONZALO: Un caballero

la ha sacado medio muerta.

OTÁÑEZ: Voy a avisar a mi amo

que allá en los jardINÉS queda.

Vase

GONZALO: Yo a la torre de las guardas,

para que a ayudarme vengan.

Vase. Sale MOSQUITO

MOSQUITO: ¡Beatriz!

BEATRIZ: ¡Mosquito! ¿Qué es esto?

MOSQUITO: Breve será la respuesta,

"vengo de lejas tierras, niña, por verte;

hállote volcada, quiero volverme."

BEATRIZ: ¿Y tu señor?

MOSQUITO: Vesle allí.

BEATRIZ: Pues ¿cómo de esta manera?

MOSQUITO: ¿Qué sé yo? Mas lo que importa

es, Beatriz, atar la lengua.

BEATRIZ: Haz cuenta que deslenguada

estoy.

MOSQUITO: Pues no es buena cuenta;

que las deslenguadas hablan

más que las lenguadas mesmas.

Saca a LISARDA don CÉSAR

CÉSAR: Bien de océano español

blasonar podrá esta esfera,

pues acaba su carrera

despeñado en ella el sol.

Cobre en su bello arrebol

el nácar; no triunfe así

hoy de tan bello rubí.

¡Ay Lisarda! ¿Quién pensara

que yo en mis brazos llegara

a verte? Mas ¡ay de mí!

que, como estás sin sentido,

estoy con ventura yo;

pues tú con sentido no

me lo hubieras consentido.

Desdichada dicha ha sido

la que tanto bien me ha dado;

pues ya me cuesta el cuidado

de verte así, que es forzoso

que esté, aun cuando más dichoso,

desdichado el desdichado.

Hermosísimo desvelo,

a cuyo desmayo pierde

el suelo su pompa verde,

y su pompa azul el cielo,

desentumeced el hielo

al fuego de vuestro ardor.

Ved que lloran el rigor

de tanto mortal desmayo

todo el cielo rayo a rayo,

todo el suelo flor a flor.

Aquestas campañas bellas

sin luz están ni arrebol.

Anocheced, si sois sol;

pero dejadnos estrellas.

Vuelve en sí LISARDA

LISARDA: ¡Ay de mi infeliz!

CÉSAR: Ya en ellas

hay nueva luz. Pues volvió

en sí, mi dicha acabó;

mi desdicha digo esquiva,

que, a precio de que ella viva,

no importa que muera yo.

LISARDA: ¿Qué es lo que pasa por mí?

CÉSAR: (Cielos, pues se ha de ofender Aparte

de verme, no me ha de ver.

Cúbrese el rostro

LISARDA: ¿Qué es esto? ¿Quién está aquí?

CÉSAR: Quien, viendo, señora, allí

que su vereda el sol ciego

errada llevaba, luego

llegó a enmendar el acaso;

porque no era digno ocaso

tan poca agua a tanto fuego.

LISARDA: Pues ¿cómo, habiendo vos sido

quien mi vida ha restaurado,

la voz habéis recatado,

el rostro habéis escondido?

Lo que decís no he creído,

o son medios poco sabios,

que esconder semblante y labios

ni han sido ni son oficios

de quien hace beneficios,

sino de quien hace agravios.

CÉSAR: Quien sirve por merecer

no merece por servir;

pues ya se da a presumir

que se lo han de agradecer.

LISARDA: Tan hidalgo proceder

ya es otro mérito, en quien

hace suspensión el bien.

Decid quién sois.

CÉSAR: No haré tal.

LISARDA: ¿Y he de proceder yo mal

porque vos procedáis bien?

No; y así he de ver ahora

quién sois.

CÉSAR: Pues no lo veáis,

si agradecer deseáis

este secreto, señora.

LISARDA: Duda el alma, el pecho ignora

por qué.

CÉSAR: Porque, si me veis,

de verme os ofenderéis

y así el decirlo dilato

por no perder este rato

que en duda lo agradecéis.

LISARDA: ¿Ofenderme yo de veros?

CÉSAR: Como holgarme yo de hablaros.

LISARDA: ¿Pesarme a mí de miraros?

CÉSAR: Sí, como a mí de perderos.

LISARDA: ¿Yo sentir el conoceros?

CÉSAR: Como yo el riesgo en que estoy.

LISARDA: Pues yo tengo de ver hoy

por qué el pesar ha de ser,

el sentir y el ofender.

CÉSAR: Porque yo, señora, soy...

Descúbrese

LISARDA: Bien dijisteis, sí, que había

de ofenderme al veros; bien,

que el conoceros también

pesar para mí sería;

bien, que la ventura mía

había de sentir hablaros;

pues ya, sólo por sacaros

verdadero, siento veros,

me pesa de conoceros

y me ofendo de miraros.

¿Cómo, cómo habéis tenido

atrevimiento de estar

en tan público lugar?

CÉSAR: ¿Cuándo no fui yo atrevido?

LISARDA: ¿Cómo hasta aquí habéis venido?

CÉSAR: Como, igualando a los dos,

si, por darle muerte --¡ay Dios!--

a vuestro hermano, me fui,

bien volví, pues que volví

por daros la vida a vos.

LISARDA: Tanto a sentir he llegado

verla de vos defendida

que he de aborrecer mi vida

por habérmela vos dado.

CÉSAR: Lisonja de mi cuidado

será ver tratar así

vuestra vida desde aquí;

pues consuelo me parece;

que quien su vida aborrece

¿por qué ha de quererme a mí?

BEATRIZ: Mi señor, que se quedó

en esos jardINÉS, viene

hacia acá.

CÉSAR: ¿Qué haré?

LISARDA: (Conviene Aparte

proceder yo como yo.)

Don César, no penséis, no,

que en mí más poder alcanza

de mi enojo la esperanza

que la de mi rendimiento.

Obre el agradecimiento

primero que la venganza.

Yo le tendré; idos de aquí.

CÉSAR: Sí haré, pues vos lo mandáis.

LISARDA: Y si una vida me dais,

ya mi obligación cumplí;

pero advertid desde aquí

que no estáis libre en lugar

ninguno.

CÉSAR: Condsiderar

debéis que aqueso es decir...

LISARDA: ¿Qué?

CÉSAR: ...que os busque.

LISARDA: El despedir

¿cómo puede ser llamar?

CÉSAR: Piérdese una noche oscura

en un monte un caminante;

y, cuando con planta errante

hallar la senda procura,

más se ofusca en la espesura.

El can, que despierto está,

siente el ruido, y a hacer va

que huya dél con pies veloces,

llamándole con las voces

que, para que huya, da.

Yo así confuso y perdido

camino ni senda sé;

bien, que no veo, se ve,

pues a tus pies he venido.

Tú, despierta siempre al ruido

del desdén, velando estás;

voces, porque huya, me das;

mas como perdido estoy,

dondo oyendo la voz voy,

me voy acercando más.

Vanse don CÉSAR y MOSQUITO. Salen don DIEGO

y GONZALO

DIEGO: Lisarda, ¿qué ha sido aquesto?

LISARDA: Que ese coche se cayó.

DIEGO: ¿Hízote mucho mal?

LISARDA: No.

DIEGO: Volvamos a casa presto.

LISARDA: Volvamos, si está dispuesto

el coche.

DIEGO: Vos, majadero,

mirad lo que hacéis.

GONZALO: No quiero

que presumas...

DIEGO: No seáis, pues,

desvergonzado.

BEATRIZ: Eso es

decir que no sea cochero.

Vanse. Salen don FÉLIX, CELIA e

INÉS

CELIA: Extraña es tu condición.

FÉLIX: ¿Por qué no ha de ser extraña,

si tú, para que lo sea,

Celia, me has dado la causa?

CELIA: ¿Yo la causa, para que

de la guerra, donde estabas,

te hayas venido a Madrid,

a sólo hacer en la casa

donde me mata tu ausencia

y donde viviendo me hallas,

prevenciones de cerrar

las puertas y las ventanas,

de modo que en los tejados

aun no has dejado una guarda

sin reja? Pues, ¿a qué efeto,

siendo yo, Félix, tu hermana,

sin mirar que en mi respeto

tu mismo respeto agravias,

tan neciamente me celas,

tan locamente me guardas?

FÉLIX: Celia, no puedo negar

que es necedad asentada

la desconfianza. Es cierto;

pero, no habiendo ventanas,

es menor; pues, en efecto,

si no asegura, descansa.

CELIA: ¡Buena disculpa has hallado

de haber dado desde Italia

vuelta a Madrid, tan a costa

de tu opinión y tu fama.

Partístete de la corte,

lleno de plumas y galas;

no te debió de sonar

bien el ruido de las cajas,

ni oler la pólvora bien,

echando menos el ámbar,

y vienes haciendo extremos

por dar disculpa a tu...

FÉLIX: Basta,

Celia. Salte tú allá fuera,

Inés.

INÉS: (De esta vez descansa Aparte

su corazón.)

Vase

FÉLIX: Pues baldonas

mi honor con soberbia tanta,

diré lo que he pretendido

disimular, aunque es baja

acción que celos de honor

se pidan tan cara a cara.

En Italia estaba, Celia,

cuando la loca arrogancia

del francés sobre Valencia

del Po... Pero ¡qué ignorancia

ponerme contigo a hablar

yo de guerras y de armas!

En Italia estaba, digo,

cuando recibí una carta

de alguno que, interesado

en el honor de esta casa,

me escribió, Celia, que un día

de los que el abril traslada

al parque toda la corte,

tú saliste disfrazada,

y don Alonso tras ti;

y que, habiendo --¡suerte ingrata!--

llegado al parque con él,

sacó otro galán la espada

y le dio la muerte, siendo

dicha entonces --¡pena extraña!--

no ser conocida; pues

a serlo allí, cosa es clara

que tu honor en opiniones

con la justicia quedara.

Estas cosas y otras, Celia,

causa han sido de que haya

vuelto; porque ¿qué me importa

que yo gane honor y fama,

si tú en mi ausencia los pierdes?

¿Qué me importa que yo haga

acciones que generosas

soliciten mi alabanza,

si me las desluces tú

con acciones tan livianas?

No decir pensé mis penas;

callar presumí mis ansias,

pero ya que tú me obligas

a que de los labios salgan,

advierte, Celia, que sólo

una diligencia falta,

y es enmendar con las obras

lo que erraron las palabras.

CELIA: ¿Pensarás que convencida

me dejan tus amenazas?

Pues no, Félix; porque donde

la proposición es falsa

no se sigue el argumento.

¿Yo he salido al parque al alba?

¿Yo seguida de ninguno?

¿Yo ocasión de cuchilladas?

Quien dices que lo escribió

te mintió; y yo...

Sale INÉS

INÉS: Aquí te llama

don Juan de Silva, tu amigo.

FÉLIX: (Celia, no entienda Inés nada Aparte

de esto; que no es menester

que lo que entre los dos pasa

lo sepan de ningún modo

ni crïados ni crïadas;

y retírate a tu cuarto,

porque entre en aquesta sala

don Juan.

Vase

CELIA: ¡Ay de mí!

INÉS: Señora,

¿que una plática tan larga

hayáis tenido?

CELIA: Don Félix

ha sabido cuanto pasa.

INÉS: ¿Y lo del tabique?

CELIA: No;

eso sólo se le escapa.

Por si hablan los dos en mí,

escuchemos lo que hablan.

Salen don JUAN, alborotado, Y DON

FÉLIX

JUAN: Seas, don Félix, bien hallado.

FÉLIX: Y vos, don Juan, bien venido.

JUAN: ¡Gran dicha hallaros ha sido!

FÉLIX: ¿De qué venís tan turbado?

JUAN: Ya sabéis que de Lisarda

amante y primo adoré

la hermosura, mientras que

la dispensación, que hoy tarda,

viene a hacerme tan dichoso

que, premiando mi constante

amor, de primo y amante,

me llega a llamar esposo.

Ya sabéis cómo mató

a su hermano y primo mío

don César en desafío,

por una mujer que yo

nunca conocí. Pues hoy,

por vencer esta tristeza,

salió al campo su belleza.

Yo, que de sus luces soy

flor que la vive adorando,

a la casa la seguía

del campo, donde ella había

con su padre ido; mas, cuando

iba la puente a bajar,

el coche encontré en la puente,

porque no sé qué accidente

tan presto la hizo tornar.

Llegando al sol que conquisto

a sacrificar mi vida,

de mi primo al homicida

me pareció que había visto

entrar de camino. Yo

le quise reconocer;

mas, siendo al anochecer,

no fue posible; y por no

errarlo, si no era él,

todo el lugar le seguimos

ese criado y yo, y vimos

apear --¡pena crüel!--

adonde a ver si es o no es

quiero que vamos los dos,

y que entréis delante vos,

porque no se esconda, pues

de vos no se ha de guardar.

Esto habéis de hacer por mí,

ya que de vos me valí,

pues es forzoso amparar

un amigo a un caballero,

cuando no lo fuera yo,

a cualquiera que...

FÉLIX: No, no

digáis más... (Si considero, Aparte

aunque hoy no es mucho el error,

que si ésta la muerte fue

por Celia, así vengaré

con otra causa mi honor.)

...que ya sé que es recibida

necedad que, sin dudar

ni saber ni preguntar,

ofrezca un hombre su vida

a quien le llama; y así,

ahorrad pláticas conmigo

y guïad; que ya yo os sigo.

JUAN: Menos de vos no creí.

Vamos; veréis, ¡vive el cielo!,

si el venir mi honor castiga.

FÉLIX: (¡Oh, a qué cosas obliga Aparte

esta necia ley del duelo!)

Vanse. Salen CELIA e INÉS

CELIA: ¡Ay, Inés, esto he escuchado!

INÉS: ¿De qué me hubiera servido

servir, si no hubiera sido

de saber cuanto han hablado?

CELIA: A César van a buscar

--¡pena injusta, dura suerte!--

para darle los dos muerte.

¿Quién pudiera imaginar

que yo a don César llamara

a que en mi casa viviera,

que antes mi hermano viniera

que él, y él mismo le buscara

para matarle, y así

satisficiera mi hermano

sus celos, pues es tan llano

que fue la muerte por mí?

INÉS: No des por hecho, señora,

lo que, para haber de ser,

aun faltan por suceder

más de mil cosas ahora;

el ser verdad su venida,

que los dos le hayan de hallar

luego, y luego le han de dar

por la tetilla la herida.

CELIA: Bien mi temor desconfía,

porque es tirana mi estrella.

Hacen ruido dentro

INÉS: Aguárdate. ¿No es aquélla

la seña que antes solía

don César hacer?

CELIA: Sí.

INÉS: ¡Dios

mejora los días!

CELIA: Pues

métele tú en casa, Inés,

mientras le buscan los dos.

Vase INÉS

Que hoy verá César, es llano,

cómo mi ingenio le guarda

de su padre de Lisarda,

de su primo y de mi hermano.

Salen INÉS, don CÉSAR y

MOSQUITO

CÉSAR: Hasta llegar a tus brazos,

hermosa Celia, no sé

si tuve vida; y así,

pues que mis ojos te ven,

dame, señora, a besar

todo el chapín de tus pies.

MOSQUITO: Y a mí todo el ponleví

de tus zapatos, Inés.

CELIA: Seas, don César, bien venido

a aquesta casa; que, aunqué

no pueda servirte en ella

hoy como yo imaginé,

por causa de haber venido

mi hermano...

CÉSAR: ¡La voz detén!

¿Qué dices? ¿Tu hermano está

hoy en Madrid?

CELIA: El día que

escribí que tú vinieras,

supe cómo venía él;

que no te enviara a llamar

a no saberlo después.

CÉSAR: ¿No estaba en la guerra?

CELIA: Sí;

y lo que le hizo volver

tan presto fue haberle escrito

el suceso tuyo.

CÉSAR: Pues

según eso en mayor riesgo

en tu casa estoy.

CELIA: ¿Por qué?

CÉSAR: Porque no es posible estar

un punto en ella.

CELIA: Sí es;

que pueden, don César, mucho

amor, ingenio y mujer.

Yo en casa, don César, tengo

prevenido donde estés,

si no bien acomodado,

seguro a lo menos bien.

CÉSAR: ¿De qué suerte?

CELIA: De esta suerte.

Aquesta casa que ves

tiene dos cuartos, el bajo

y el alto, que es éste, en que

yo vivo; porque en esotro

vive un extranjero, a quien

vienen despachos de Roma.

Esto convino saber

por si acaso el dueño hallaba

para toda ella alquiler.

Por de dentro de ella tiene

secreta escalera que

comunica los dos cuartos,

aunque condenada esté,

por ser los huéspedes dos.

Aqueste tabique, pues,

por la parte está de abajo;

de suerte, don César, que

yo por la parte de arriba

con mil trastos le ocupé

el día que por mi carta

a mi casa te llamé,

y de que venía mi hermano

aviso tuve también.

Me hallé confusa, sitiada

de los dos, por no saber

qué hacer con los dos; y así

escucha lo que pensé.

Cerrar hice la escalera

por acá arriba muy bien,

tabicando sobre tabla

una puerta; que no fue

difícil tomar el yeso

sobre tomiza o cordel;

de suerte que no quedó

ni aun señal en la pared;

mayormente que la cuadra

donde cae sirve también

de tocador mío y la tengo

colgada toda, con que

está más disimulada.

Aquí estarás, César, bien

todo el tiempo que mi hermano

dentro de casa no esté;

y en estando en casa, dentro

de esta escalera.

MOSQUITO: ¡Pardiez,

que habrá lindo San Alejo!

CÉSAR: ¿Qué dices?

CELIA: ¿Qué hay que temer?

CÉSAR: Mil inconvenientes, Celia.

CELIA: Di cuáles son.

CÉSAR: Vamos, pues,

salvando dificultades.

¿Es posible no saber

tu hermano que esa escalera

estaba aquí?

CELIA: Sí; porqué

en ausencia suya yo

aqueste cuarto alquilé;

y así no sabe don Félix

todos los secretos de él.

CÉSAR: ¿Cómo, si vino celoso

tu hermano, te dejó hacer

esa pared?

CELIA: Un crïado,

viendo su cuidado, fiel

me avisó; y así ya estaba

hecho cuando llegó él.

CÉSAR: Yo estimo, Celia, en el alma

el cuidado y la merced,

mas ya que vino tu hermano

a este tiempo, ¿para qué

hemos de estar con cuidado

tan grande? Y así me iré

contento de haberte visto.

Quédate con Dios.

CELIA: Detén

los pasos, César; que no

de aquí has de salir, ni es bien;

que está a gran riesgo tu vida.

CÉSAR: ¿De qué suerte?

CELIA: Has de saber

que en la posada que estás

te van a matar.

CÉSAR: Pues ¿quién?

Quisiera saber.

CELIA: Don Félix;

que aquí se lo dijo a él

don Juan.

Llaman dentro

Pero ¿qué, llamaron?

INÉS: Sí; y mi señor mismo es.

CELIA: Pues ya no puedes salir,

por fuerza te has de esconder.

INÉS: El tabique sirva ahora,

ya que no sirva después.

CÉSAR: Por tu opinión solamente

me escondo ahora; mas después

que se haya acostado, Celia,

he de salir.

A INÉS

CELIA: Presto ve,

mientras allá abren la puerta,

y en esa escalera, Inés,

encierra a los dos.

MOSQUITO: ¿A mí

han de encerrarme también?

INÉS: Claro está; y no abras en tanto

que recogida no esté

la casa, y en lo más bajo

estad sin ruido.

CÉSAR: ¡Ah, poder

de la Fortuna, mi vida

acabe ya de una vez!

Vanse don CÉSAR y MOSQUITO con INÉS.

Salen don JUAN y don FÉLIX

FÉLIX: Ya estoy en mi casa. Idos,

don Juan.

JUAN: Pues de ella os saqué,

y os conocieron a vos

y a mí no, hasta que quedéis

seguro, no he de dejaros.

CELIA: (Pues viene don Juan con él, Aparte

sin duda a buscar a César

vienen los dos.)

FÉLIX: Sí ha de ser.

--¡Hola!

Sale un CRIADO

CRIADO: ¿Señor?

FÉLIX: Esta hacienda

toda en salvo la poned

abajo en el cuarto de ese

caballero milanés,

en tanto que hablo a mi hermana.

JUAN: Yo el primero a todo iré.

Vanse don JUAN y CRIADO

CELIA: (La casa van despojando; Aparte

buscarle sin duda es.)

FÉLIX: ¡Hermana!

CELIA: Félix, ¿qué traes?

FÉLIX: Traigo una pena cruel.

CELIA: (Los dos han sabido allá Aparte

que aquí don César esté.)

FÉLIX: Llamóme don Juan de Silva,

para que fuera con él

a buscar a su enemigo;

--¡dijera el mío más bien!--.

Al fin llegué a la posada

y al huésped le pregunté

dónde un forastero estaba

que hoy después de anochecer

llegó a su casa. Que no

había hecho más que haber

dejádole allí dos mulas

dijo, e ídose después.

Esperándole estuvimos

más de dos horas o tres,

hasta que un hombre llegó

de color y, al parecer

de don Juan, que yo jamás

le vi, dijo que era él.

Embestímosle los dos,

desembarazóse bien,

y al ruido de las espadas

llegó justicia a querer

conocernos, y don Juan

dio con el uno a sus pies.

Resistímonos, en fin,

hasta que no faltó quien

entre las voces decía,

"Don Félix de Acuña es."

Habiéndome conocido,

apelamos a los pies.

A riesgo traigo la vida,

por ser una muerte, y ser

en resistencia; y así,

pues ausentarme ha de ser

fuerza, no has de quedar, Celia,

donde me escriban después

alguna cosa de ti

que no lo esté a mi honor bien.

Y así conmigo al instante

en casa de mi tío ven,

donde quedarás guardada

de su cuidado; porque

no he de ausentarme yo, en tanto

que tú segura no estés.

CELIA: Don Félix...

FÉLIX: No hay que decirme.

CELIA: ...advierte...

FÉLIX: Aquesto ha de ser.

No hay, Celia, que replicar.

Sale INÉS

INÉS: (En un instante se ve Aparte

mudada toda la casa.

¿Qué es lo que intentan hacer?)

Salen dos CRIADOS

CRIADO 1: Baja tú aquese escritorio.

CRIADO 2: Tira de este brocatel;

que hasta las camas están

ya desarmadas también

abajo, y no quede aquí

sólo un clavo en la pared.

Quitan las colgaduras, y queda debajo una pared

blanca, con dos puertas a los lados, y en medio una blanqueada

disimulada

FÉLIX: Celia, vamos; que esto es fuerza.

Vente con tu ama, Inés.

CELIA: (¿A quién, cielos, en el mundo Aparte

esto pudo suceder?)

INÉS: (¿Mas que a los de la escalera Aparte

los han de mudar también?)

Vanse. Sale don JUAN

JUAN: No se quede aquí ninguno;

salid, y cerrad después.

Vanse todos. Abren la puerta de en medio don

CÉSAR y MOSQUITO

CÉSAR: Más de medianoche es ya.

MOSQUITO: ¿Si se habrá olvidado Inés

de que nos tiene escondidos?

CÉSAR: Pues ya tan quieta se ve

la casa, abre aquesa puerta;

despega un poco el cancel;

que, teniendo colgadura

encima de la pared,

no nos podrán ver; sabremos

qué ruido el que han hecho es.

MOSQUITO: ¿Dónde está la colgadura?

CÉSAR: Llama a Inés.

MOSQUITO: ¡Inés! ¡Ce, ce!

CÉSAR: ¡Quedo! No te vean ni oigan.

MOSQUITO: ¿Quién nos ha de oír ni ver,

si estamos en el desierto?

Por Dios, que a mi parecer

alemanes han entrado

en esta casa.

CÉSAR: ¿Por qué

lo dices?

MOSQUITO: Porque ha quedado

desvalijada.

CÉSAR: ¿Que estés

tan loco que digas eso?

MOSQUITO: Más lo estás tú, en buena fe,

si dices esotro. Sal,

y verás que no hay que ver;

pues, para que tú lo veas,

sin duda, si es o no es,

sólo han dejado una luz

por descuido o por merced.

Ni una silla, ni un bufete,

ni un cuadro, ni un escabel,

ni un baúl, ni un escritorio,

ni una cama, ni un cordel,

ni un jergón, ni una cortina,

ni una Celia, ni una Inés

nos han dejado.

CÉSAR: ¿Qué es esto?

Que, aunque yo el ruido escuché,

los golpes, sin las palabras,

no se daban a entender.

Gran novedad habrá sido

la que a esto ha obligado.

MOSQUITO: Aun bien

que viviremos más anchos.

Pero pudieran haber

Inés y Celia dejado

siquiera un pan que comer.

CÉSAR: ¡Que estés ahora de gracia!

MOSQUITO: Esto de desgracia es.

CÉSAR: Y así, viendo lo que ha sido,

y lo que aquí importa hacer,

es irnos; porque, si Félix

ha llegado ya a entender

que por causa de su hermana

a don Alonso maté,

y que hoy estoy en Madrid,

¿quién duda que aquesto es

por vengarse?

MOSQUITO: Pues ¿por dónde

hemos de salir? ¿No ves

cerradas todas las puertas?

CÉSAR: Por las ventanas.

MOSQUITO: También

son todas rejas.

CÉSAR: Por una

guarda del tejado. Ven

conmigo.

MOSQUITO: Yo ruego a Dios

que una gatada no dé.

CÉSAR: ¡Cielos! ¿Semejante caso

a quién pudo suceder?

FIN DE LA JORNADA PRIMERA