El médico de su honra: texto

REY: Idos todos.

Vase el acompañamiento

Ya estoy solo.

GUTIERRE: Pues a ti, español Apolo,

a ti, castellano Atlante,

en cuyos hombros, constante,

se ve durar y vivir

todo un orbe de zafir,

todo un globo de diamante;

a ti, pues, rindo en despojos

la vida mal defendida

de tantas penas, si es vida

vida con tantos enojos.

No te espantes que los ojos

también se quejan, señor;

que dicen que amor y honor

pueden, sin que a nadie asombre,

permitir que llore un hombre;

y yo tengo honor y amor.

Honor, que siempre he guardado

como noble y bien nacido,

y amor que siempre he tenido

como esposo enamorado;

adquirido y heredado

uno y otro en mí se ve,

hasta que tirana fue

la nube, que turbar osa

tanto esplandor en mi esposa,

y tanto lustre en su fe.

No sé cómo signifique

mi pena; turbado estoy...

y más cuando a decir voy

que fue vuestro hermano Enrique

contra quien pido se aplique

de esa justicia el rigor;

no porque sepa, señor,

que el poder mi honor contrasta;

pero imaginarlo basta,

quien sabe que tiene honor.

La vida de vos espero

de mi honra; así la curo

con prevención, y procuro

que ésta la sane primero;

porque si en rigor tan fiero

malicia en el mal hubiera,

junta de agravios hiciera,

a mi honor desahuciera,

con la sangre le lavara,

con la tierra le cubriera.

No os turbéis; con sangre digo

solamente de mi pecho.

Enrique, está satisfecho

que está seguro conmigo;

y para esto hable un testigo;

esta daga, esta brillante

lengua de acero elegante,

suya fue; ved este día

si está seguro, pues fía

de mí su daga el infante.

REY: Don Gutierre, bien está;

y quien de tan invencible

honor corona las sienes,

que con los rayos compiten

del sol, satisfecho viva

de que su honor...

GUTIERRE; No me obligue

vuestra majestad, señor,

a que piense que imagine

que yo he menester consuelos

que mi opinión acrediten.

¡Vive Dios!, que tengo esposa

tan honesta, casta y firme

que deja atrás las romanas

Lucrecia, Porcia y Tomiris.

Ésta ha sido prevención

solamente.

REY: Pues decidme;

para tantas prevenciones,

Gutierre, ¿qué es lo que visteis?

GUTIERRE: Nada; que hombres como yo

no ven. Basta que imaginen,

que sospechen, que prevengan,

que recelen, que adivinen,

que... no sé como lo diga;

que no hay voz que signifique

una cosa, que no sea

un átomo invisible.

Sólo a vuestra majestad

di parte, para que evite

el daño que no hay; porque

si le hubiera, de mi fíe

que yo le diera el remedio

en vez, señor, de pedirle.

REY: Pues ya que de vuestro honor

médico os llamáis, decidme,

don Gutierre, ¿qué remedios

antes del último hicisteis?

GUTIERRE: No pedí a mi mujer celos,

y desde entonces la quise

más; vivía en una quinta

deleitosa y apacible;

y para que no estuviera

en las soledades triste,

truje a Sevilla mi casa,

y a vivir en ella vine,

adonde todo lo goza,

sin que nada a nadie envidie;

porque males tratamientos

son para maridos viles

que pierden a sus agravios

el miedo, cuando los dicen.

REY: El infante viene allí,

y si aquí os ve, no es posible

que deje de conocer

las quejas que de él me disteis.

Mas acuérdome que un día

me dieron con voces tristes

quejas de vos, y yo entonces

detrás de aquellos tapices

escondí a quien se quejaba;

y en el mismo caso pide

el daño el propio remedio,

pues al revés lo repite.

Y así quiero hacer con vos

lo mismo que entonces hice;

pero con un orden más,

y es que nada aquí os obligue

a descubriros. Callad

a cuanto viereis.

GUTIERRE: Humilde

estoy, señor, a tus pies.

Seré el pájaro que fingen

con una piedra en la boca.

Escóndese. Sale el infante don ENRIQUE

REY: Vengáis norabuena, Enrique,

aunque mala habrá de ser,

pues me halláis...

ENRIQUE: ¡Ay de mí triste!

REY: ...enojado.

ENRIQUE: Pues, señor,

¿con quién lo estáis, que os obligue?

REY: Con vos, infante, con vos.

ENRIQUE: Será mi vida infelice;

si enojado tengo al sol,

veré mi mortal eclipse.

REY: ¿Vos, Enrique, no sabéis

que más de un acero tiñe

el agravio en sangre real?

ENRIQUE: Pues, ¿por quién, señor, lo dice

vuestra majestad?

REY: Por vos

lo digo, por vos, Enrique.

El honor es reservado

lugar, donde el alma asiste;

yo no soy rey de las almas;

harto en esto sólo os dije.

ENRIQUE: No os entiendo.

REY: Si a la enmienda

vuestro amor no se apercibe,

dejando vanos intentos

de bellezas imposibles,

donde el alma de un vasallo

con ley soberana vive,

podrá ser de mi justicia

aun mi sangre no se libre.

ENRIQUE: Señor, aunque tu precepto

es ley que tu lengua imprime

en mi corazón, y en él

como en el bronce se escribe,

escucha disculpas mías;

que no será bien que olvides

que con iguales orejas

ambas partes han de oírse.

Yo, señor, quise a una dama

-- que ya sé por quién lo dices,

si bien con poca ocasión -- ;

en efeto, yo la quise

tanto...

REY: ¿Qué importa, si ella

es beldad tan imposible?

ENRIQUE: Es verdad, pero...

REY: Callad.

ENRIQUE: Pues, señor, ¿no me permites

disculparme?

REY: No hay disculpa;

que es belleza que no admite

objección.

ENRIQUE: Es cierto, pero

el tiempo todo lo rinde,

el amor todo lo puede.

REY: (¡Válgame Dios, qué mal hice Aparte

en esconder a Gutierre!)

Callad, callad.

ENRIQUE: No te incites

tanto contra mí, ignorando

la causa que a esto me obligue.

REY: Yo lo sé todo muy bien.

(¡Oh qué lance tan terrible!) Aparte

ENRIQUE: Pues yo, señor, he de hablar.

En fin, doncella la quise.

¿Quién, decid, agravió a quién?

¿Yo a un vasallo...

GUTIERRE: (¡Ay infelice!) Aparte

ENRIQUE: ...que antes que fuese su esposa

fue...?

REY: No tenéis qué decirme.

Callad, callad, que ya sé

que por disculpa fingisteis

tal quimera. Infante, infante,

vamos mediando los fines.

¿Conocéis aquesta daga?

ENRIQUE: Sin ella a palacio vine

una noche.

REY: ¿Y no sabéis

dónde la daga perdisteis?

ENRIQUE: No, señor.

REY: Yo sí, pues fue

adonde fuera posible

mancharse con sangre vuestra,

a no ser el que la rige

tan noble y leal vasallo.

¿No veis que venganza pide

el hombre que aun ofendido,

el pecho y las armas rinde?

¿Veis este puñal dorado?

Geroglífico es que dice

vuestro delito; a quejarse

viene de vos. Yo he de oírle.

Tomad su acero, y en él

os mirad. Veréis, Enrique,

vuestros defetos.

ENRIQUE; Señor,

considera que me riñes

tan severo, que turbado...

REY; Tomad la daga...

Dale la daga, y al tomarla, turbado, el infante corta

al REY la mano

¿Qué hiciste,

traidor?

ENRIQUE: ¿Yo?

REY: ¿De esta manera

tu acero en mi sangre tiñes?

¿Tú la daga que te di

hoy contra mi pecho esgrimes?

¿Tú me quieres dar la muerte?

ENRIQUE: Mira, señor, lo que dices;

que yo turbado...

REY: ¿Tú a mí

te atreves? ¡Enrique, Enrique!

Detén el puñal, ya muero.

ENRIQUE: ¿Hay confusiones más tristes?

Cáesele la daga al infante don ENRIQUE

Mejor es volver la espalda,

y aun ausentarme y partirme

donde en mi vida te vea,

porque de mí no imagines

que pudo verter tu sangre

yo, mil veces infelice.

Vase

REY: ¡Válgame el cielo! ¿Qué es esto?

¡Ah, qué aprensión insufrible!

Bañado me vi en mi sangre;

muerto estuve. ¿Qué infelice

imaginación me cerca,

que con espantos horribles

y con helados temores

el pecho y el alma oprime?

Ruego a Dios que estos principios

no lleguen a tales fines,

que con diluvios de sangre

el mundo se escandalice.

Vase por otra puerta el REY,

y sale don GUTIERRE

GUTIERRE: Todo es prodigios el día.

Con asombros tan terribles,

de que yo estaba escondido

no es mucho que el rey se olvide

¡Válgame Dios! ¿Qué escuché?

Mas ¿para qué lo repite

la lengua, cuando mi agravio

con mi desdicha se mide?

Arranquemos de una vez

de tanto mal las raíces.

Muera Mencía; su sangre

bañe el lecho donde asiste;

y pues aqueste puñal

Levántale

hoy segunda vez me rinde

el infante, con él muera.

Mas no es bien que lo publique;

porque si sé que el secreto

altas victorias consigue,

y que agravio que es oculto

oculta venganza pide,

muera Mencía de suerte

que ninguno lo imagine.

Pero antes que llegue a esto,

la vida el cielo me quite,

porque no vea tragedias

de un amor tan infelice.

¿Para cuándo, para cuándo

esos azules viriles

guardan un rayo? ¿No es tiempo

de que sus puntas se vibren,

preciando de tan piadosos?

¿No hay, claros cielos decidme,

para un desdichado muerte?

¿No hay un rayo para un triste?

Vase don GUTIERRE. Salen doña MENCÍA y JACINTA

JACINTA: Señora, ¿qué tristeza

turba la admiración a tu belleza,

que la noche y el día

no haces sino llorar?

MENCÍA: La pena mía

no se rinde a razones.

En una confusión de confusiones,

ni medidas, ni cuerdas,

desde la noche triste, si te acuerdas,

que viviendo en la quinta,

te dije que conmigo había, Jacinta,

hablando don Enrique

-- no sé como mi mal te signifique --

y tú después dijiste que no era

posible, porque afuera,

a aquella misma hora que yo digo,

el infante también habló contigo,

estoy triste y dudosa,

confusa, divertida y temerosa,

pensando que no fuese

Gutierre quien conmigo habló.

JACINTA: ¿Pues ése

es engaño que pudo

suceder?

MENCÍA: Sí, Jacinta, que no dudo

que de noche, y hablando

quedo, y yo tan turbada, imaginando

en él mismo, venía;

bien tal engaño suceder podía.

Con esto el verle agora

conmigo alegre, y que consigo llora

-- porque al fin los enojos,

que son grandes amigos de los ojos,

no les encubren nada --

me tiene en tantas penas anegada.

Sale COQUÍN

COQUÍN: Señora.

MENCÍA: ¿Qué hay de nuevo?

COQUÍN: apenas a contártelo me atrevo;

don Enrique el infante...

MENCÍA: Tente, Coquín, no pases adelante;

que su nombre, no más, me causa espanto;

tanto le temo, o le aborrezco tanto.

COQUÍN: No es de amor el suceso,

y por eso lo digo.

MENCÍA; Y yo por eso

lo escucharé.

COQUÍN: El infante,

que fue, señora, tu imposible amante,

con don Pedro su hermano

hoy un lance ha tenido -- pero en vano

contártele pretendo,

por no saberle bien, o porque entiendo

que no son justas leyes

que hombres de burlas hablen de lo reyes --

esto aparte, en efeto,

Enrique me llamó, y con gran secreto

dijo: "A doña Mencía

este recado da de parte mía;

que su desdén tirano

me ha quitado la gracia de mi hermano,

y huyendo de esta tierra,

hoy a la ajena patria me destierra,

donde vivir no espero

pues de Mencía aborrecido muero."

MENCÍA: ¿Por mí el infante ausente,

sin la gracia del rey? ¡Cosa que intente

con novedad tan grande,

que mi opinión en voz del vulgo ande!

¿Qué haré, cielos?

JACINTA: Agora

el remedio mejor será, señora,

prevenir este daño.

COQUÍN: ¿Como puede?

JACINTA: Rogándole al infante que se quede;

pues si una vez se ausenta,

como dicen, por ti, será tu afrenta

pública, que no es cosa

la ausencia de un infante tan dudosa

que no se diga luego

cómo, y por qué.

COQUÍN: ¿Pues cuándo oirá ese ruego,

si, calzada la espuela,

ya en su imaginación Enrique vuela?

JACINTA: Escribiéndole agora

un papel, en que diga mi señora

que a su opinión conviene

que no se ausente; pues para eso tiene

lugar, si tú le llevas.

MENCÍA: Pruebas de honor son peligrosas pruebas;

pero con todo quiero

escribir el papel, pues considero,

y no con necio engaño,

que es de dos daños éste el menor daño,

si hay menor en los daños que recibo.

Quedaos aquí los dos mientras yo escribo.

Vase MENCÍA

JACINTA: ¿Qué tienes estos días,

Coquín, que andas tan triste? ¿No solías

ser alegre? ¿Qué efeto

te tiene así?

COQUÍN: Metíme a ser discreto

por mi mal, y hame dado

tan grande hipocondría en este lado

que me muero.

JACINTA; ¿Y qué es hipocondría?

COQUÍN: Es una enfermedad que no la había

habrá dos años, ni en el mundo era.

Usóse poco ha, y de manera

lo que se usa, amiga, no se excusa,

que una dama, sabiendo que se usa

le dijo a su galán muy triste un día;

"Tráigame un poco uced de hipocondría."

Mas señor entra agora.

JACINTA: ¡Ay Dios! Voy a avisar a mi señora.

Sale don GUTIERRE

GUTIERRE: Tente, Jacinta, espera.

¿Dónde corriendo vas de esa manera?

JACINTA: Avisar pretendía

a mi señora de que venía

tu persona.

GUTIERRE: (¡Oh crïados! Aparte

En efeto, enemigos no excusados;

turbados de temor los dos se han puesto).

Ven acá, dime tú lo que hay en esto;

dime, ¿Por qué corrías?

JACINTA: Sólo por avisar de que venías,

señor, a mi señora.

GUTIERRE: (Los labios sella. Aparte

Mas de éste lo sabré mejor que de ella).

Coquín, tú me has servido

noble siempre, en mi casa te has crïado.

A ti vuelvo rendido.

Dime, dime por Dios, lo que ha pasado.

COQUÍN: Señor, si algo supiera,

de lástima no más te lo dijera.

¡Plegue a Dios, mi señor...!

GUTIERRE: ¡No, no des voces!

Di ¿a qué aquí te turbaste?

COQUÍN: Somos de buen turbar; mas esto baste.

GUTIERRE: (Señas los dos se han hecho. Aparte

Ya no son cobardías de provecho).

Idos de aquí los dos.

Vanse COQUÍN y JACINTA

Solos estamos,

honor, lleguemos ya; desdicha, vamos.

¿Quién vio en tantos enojos

matar las manos, y llorar los ojos?

Descubre a doña MENCÍA escribiendo

Escribiendo Mencía

está; ya es fuerza ver lo que escribía.

Quítale el papel

MENCÍA: ¡Ay Dios! ¡Válgame el cielo!

Ella se desmaya

GUTIERRE: Estatua viva se quedó de hielo.

Lee

"Vuestra alteza, señor... -- ¡Que por alteza

vino mi honor a dar a tal bajeza! --

no se ausente..." Detente,

voz; pues le ruega aquí que no se ausente,

a tanto mal me ofrezco,

que casi las desdichas me agradezco.

¿Si aquí le doy la muerte?

Mas esto ha de pensarse de otra suerte.

Despediré crïadas y crïados;

solos han de quedarse mis cuidados

conmigo; y ya que ha sido

Mencía la mujer que yo he querido

Escribe don GUTIERRE

más en mi vida, quiero

que en el último vale, en el postrero

parasismo, me deba

la más nueva piedad, la acción más nueva;

ya que la cura he de aplicar postrera,

no muera el alma, aunque la vida muera.

Vase don GUTIERRE. Va volviendo en sí

doña MENCÍA

MENCÍA: Señor, detén la espada,

no me juzgues culpada.

El cielo sabe que inocente muero.

¿qué fiera mano, qué sangriento acero

en mi pecho ejecutas? ¡Tente, tente!

Una mujer no mates inocente.

Mas, ¿qué es esto? ¡Ay de mí! ¿No estaba agora

Gutierre aquí? ¿No veía -- ¿quién lo ignora? --

que en mi sangre bañada

moría, en rubias ondas anegada?

¡Ay Dios, este desmayo

fue de mi vida aquí mortal ensayo!

¡Qué ilusión! Por verdad lo dudo y creo.

El papel romperé... ¿Pero qué veo?

De mi esposo es la letra, y de esta suerte

la sentencia me intima de mi muerte.

Lee

"El amor te adora, el honor te aborrece; y

así el uno te mata, y el otro te avisa.

Dos horas tienes de vida; cristiana eres,

salva el alma, que la vida es imposible."

¡Válgame Dios! ¡Jacinta, hola! ¿Qué es esto?

¿Nadie responde? ¡Otro temor funesto!

¿No hay ninguna crïada?

Mas, ¡ay de mí!, la puerta está cerrada.

Nadie en casa me escucha.

Mucha es mi turbación, mi pena es mucha.

De estas ventanas son los hierros rejas,

y en vano a nadie le diré mis quejas,

que caen a unos jardines, donde apenas

habrá quien oiga repetidas penas.

¿Dónde iré de esta suerte,

tropezando en la sombra de mi muerte?

Vase doña MENCÍA. Salen el REY,

y don DIEGO

REY: En fin, ¿Enrique se fue?

DIEGO: Sí, señor; aquesta tarde

salió de Sevilla.

REY: Creo

que ha presumido arrogante

que él solamente de mí

podrá en el mundo librarse.

¿Y dónde va?

DIEGO: Yo presumo

que a Consuegra.

REY: Está el infante

maestre allí, y querrán los dos

a mis espaldas vengarse

de mí.

DIEGO: Tus hermanos son,

y es forzoso que te amen

como a hermano, y como a rey

te adoren. Dos naturales

obediencias son.

REY: Y Enrique,

¿quién lleva que le acompañe?

DIEGO: Don Arias.

REY; Es su privanza.

DIEGO: Música hay en esta calle.

REY: Vámonos llegando a ellos;

quizá con lo que cantaren

me divertiré.

DIEGO: La música

es antídoto a los males.

Cantan

MÚSICOS: "El infante don Enrique

hoy se despidió del rey;

su pesadumbre y su ausencia

quiera Dios que pare en bien."

REY: ¡Qué triste voz! Vos, don Diego,

echad por aquesa calle,

no se nos escape quien

canta desatinos tales.

Vase cada uno por su puerta, y salen don GUTIERRE y LUDOVICO,

cubierto el rostro

GUTIERRE: Entra, no tengas temor;

que ya es tiempo que destape

tu rostro, y encubra el mío.

LUDOVICO: ¡Válgame Dios!

GUTIERRE; No te espante

nada que vieres.

LUDOVICO: Señor,

de mi casa me sacasteis

esta noche; pero apenas

me tuvisteis en la calle

cuando un puñal me pusisteis

al pecho, sin que cobarde

vuestro intento resistiese,

que fue cubrirme y taparme

el rostro, y darme mil vueltas

luego a mis propios umbrales.

Dijisteis más, que mi vida

estaba en no destaparme;

un hora he andado con vos,

sin saber por dónde ande.

Y con ser la admiración

de aqueste caso tan grave,

más me turba y me suspende

impensadamente hallarme

en una casa tan rica,

sin ver que la habite nadie

sino vos, habiéndoos visto

siempre ese embozo delante.

¿Qué me queréis?

GUTIERRE: Que te esperes

aquí sólo un breve instante.

Vase don GUTIERRE

LUDOVICO: ¿Qué confusiones son éstas,

que a tal extremo me traen?

¡Válgame Dios!

Vuelve don GUTIERRE

GUTIERRE: Tiempo es ya

de que entres aquí; mas antes

escúchame. Aqueste acero

será de tu pecho esmalte,

si resistes lo que yo

tengo agora de mandarte.

Asómate a ese aposento.

¿Qué ves en él?

LUDOVICO: Una imagen

de la muerte, un bulto veo,

que sobre una cama yace;

del velas tiene a los lados,

y un crucifijo delante.

Quién es no puedo decir,

que con unos tafetanes

el rostro tiene cubierto.

GUTIERRE: Pues a ese vivo cadáver

que ves, has de dar la muerte.

LUDOVICO: Pues ¿qué quieres?

GUTIERRE: Que la sangres,

y la dejes, que rendida

a su violencia desmaye

la fuerza, y que en tanto horror

tú atrevido la acompañes,

hasta que por breve herida

ella expire y se desangre.

No tienes a qué apelar,

si buscas en mí piedades,

sino obedecer, si quieres

vivir.

LUDOVICO: Señor, tan cobarde

te escucho, que no podré

obedecerte.

GUTIERRE: Quien hace

por consejos rigurosos

mayores temeridades,

darte la muerte sabrá.

LUDOVICO: Fuerza es que mi vida guarde.

GUTIERRE: Y haces bien, porque en el mundo

ya hay quien viva porque mate.

Desde aquí te estoy mirando,

Ludovico. Entra delante.

Vase LUDOVICO

Éste fue el más fuerte medio

para que mi afrenta acabe

disimulada, supuesto

que el veneno fuera fácil

de averiguar, las heridas

imposibles de ocultarse.

Y así, constando la muerte,

y diciendo que fue lance

forzoso hacer la sangría,

ninguno podrá probarme

lo contrario, si es posible

que una venda se desate.

Haber traído a este hombre

con recato semejante

fue bien; pues si descubierto

viniera, y viera sangrarse

una mujer, y por fuerza,

fuera presunción notable.

Éste no podrá decir,

cuando cuente aqueste trance,

quién fue la mujer; demás

que, cuando de aquí le saque,

muy lejos ya de mi casa,

estoy dispuesto a matarle.

Médico soy de mi honor,

la vida pretendo darle

con una sangría; que todos

curan a cosa de sangre.

Vase don GUTIERRE. Salen el REY y don DIEGO,

cada uno por su puerta; y cantan dentro

MÚSICOS: "Para Consuegra camina,

donde piensa que han de ser

teatro de mil tragedias

las montañas de Montiel."

REY: Don Diego.

DIEGO: ¿Señor?

REY: Supuesto

que cantan en esta calle,

¿no hemos de saber quién es?

¿Habla por ventura el aire?

DIEGO: No te desvele, señor,

oír esta necedades,

porque a vuestro enojo ya

versos en Sevilla se hacen.

REY: Dos hombres vienen aquí.

DIEGO; Es verdad; no hay que esperarles

respuesta. Hoy el conocerles

me importa.

Saca don GUTIERRE a LUDOVICO, tapado el rostro

GUTIERRE: (¡Qué así me ataje Aparte

el cielo, que con la muerte

de este hombre eche otra llave

al secreto! Ya me es fuerza

de aquestos dos retirarme;

que nada me está peor

que conocerme en tal parte.

Dejaréle en este puesto.

Vase don GUTIERRE

DIEGO: De los dos, señor, que antes

venían, se volvió el uno

y el otro se quedó.

REY: A darme

confusión; que si le veo

a la poca luz que esparce

la luna, no tiene forma

su rostro; confusa imagen

el bulto mal acabado

parece de un blanco jaspe.

DIEGO: Téngase su majestad

que yo llegaré.

REY: Dejadme,

don Diego. ¿Quién eres, hombre?

LUDOVICO: Dos confusiones son parte,

señor, a no responderos;

la una, la humildad que trae

consigo un pobre oficial,

Descúbrese

para que con reyes hable

-- que ya os conocí en la voz,

luz que tan notorio os hace --

la otra, la novedad

del suceso más notable

que el vulgo, archivo confuso,

califica en sus anales.

REY: ¿Qué os ha sucedido?

LUDOVICO: A vos

lo diré; escuchadme aparte.

REY: Retiraos allí, don Diego.

DIEGO: (Sucesos son admirables Aparte

cuantos esta noche veo;

Dios con bien de ella me saque).

LUDOVICO: No la vi el rostro, mas sólo

entre repetidos ayes

escuché: "Inocente muero;

el cielo no te demande

mi muerte." Esto dijo, y luego

expiró; y en este instante,

el hombre mató la luz,

y por los pasos que antes

entré salí. Sintió ruido

al llegar a aquesta calle,

y dejóme en ella solo.

Fáltame ahora de avisarte,

señor, que saqué bañadas

las manos en roja sangre,

y que fui por las paredes

como que quise arrimarme,

manchando todas las puertas,

por si pueden las señales

descubrir la casa.

REY: Bien

hicisteis. Venid a hablarme

con lo que hubiereis sabido,

y tomad este diamante,

y decid que por las señas

de él os permitan hablarme

a cualquier hora que vais.

LUDOVICO: El cielo, señor, os guarde.

Vase LUDOVICO

REY: Vamos don Diego.

DIEGO: ¿Qué es eso?

REY: El suceso más notable

del mundo.

DIEGO: Triste has quedado.

REY: Forzoso ha sido asombrarme.

DIEGO: Vente a acostar, que ya el día

entre dorados celajes

asoma.

REY: No he de poder

sosegar, hasta que halle

una casa que deseo.

DIEGO: ¿No miras que ya el sol sale,

y que podrán conocerte

de esta suerte?

Sale COQUÍN

COQUÍN: Aunque me mates,

habiéndote conocido,

o señor, tengo de hablarte.

Escúchame.

REY: Pues Coquín,

¿de qué los extremos son?

COQUÍN: Ésta es una honrada acción

de hombre bien nacido, en fin;

que aunque hombre me consideras

de burlas, con loco humor,

llegando a veras, señor,

soy hombre de muchas veras.

Oye lo que he de decir,

pues de veras vengo a hablar;

que quiero hacerte llorar,

ya que no puedo reír.

Gutierre, mal informado

por aparentes recelos,

llegó a tener viles celos

de su honor; y hoy, obligado

a tal sospecha, que halló

escribiendo -- ¡error crüel! --

para el infante un papel

a su esposa, que intentó

con él que no se ausentase,

porque ella causa no fuese

de que en Sevilla se viese

la novedad que causase

pensar que ella le ausentaba...

con esta inocencia pues

-- que a mí me consta -- con pies

cobardes, adonde estaba

llegó, y el papel tomó,

y, sus celos declarados,

despidiendo a los crïados,

todas las puertas cerró,

solo que quedó con ella.

Yo, enternecido de ver

una infelice mujer,

perseguida de su estrella,

vengo, señor, a avisarte

que tu brazo altivo y fuerte

hoy la libre de la muerte.

REY: ¿Con qué he de poder pagarte

tal piedad?

COQUÍN: Con darme aprisa

libre, sin más accidentes,

de la acción contra mis dientes.

REY: No es ahora tiempo de risa.

COQUÍN: ¿Cuándo lo fue?

REY: Y pues el día

aun no se muestra, lleguemos,

don Diego. Así, pues, daremos

color a una industria mía,

de entrar en casa mejor,

diciendo que me ha cogido

el día cerca, y he querido

disimular el color

del vestido; y una vez

allá, el estado veremos

del suceso; y así haremos

como rey, supremo juez.

DIEGO: No hubiera industria mejor.

COQUÍN: De su casa lo has tratado

tan cerca, que ya has llegado;

que ésta es su casa, señor.

REY: Don Diego, espera.

DIEGO: ¿Qué ves?

REY: ¿No ves sangrienta una mano

impresa en la puerta?

DIEGO: Es llano.

REY: (Gutierre sin duda es Aparte

el crüel que anoche hizo

una acción tan inclemente.

No sé qué hacer; cuerdamente

sus agravios satisfizo.

Salen doña LEONOR e INÉS criada.

LEONOR: Salgo a misa antes del día,

porque ninguno me vea

en Sevilla, donde crea

que olvido la pena mía.

Mas gente hay aquí. ¡Ay Inés!

El rey, ¡qué hará en esta casa?

INÉS: Tápate en tanto que pasa.

REY: Acción excusada es,

porque ya estáis conocida.

LEONOR: No fue encubrirme, señor,

por excusar el honor

de dar a tus pies la vida.

REY: Esa acción es para mí,

de recatarme de vos,

pues sois acreedor, por Dios,

de mis honras; que yo os di

palabra, y con gran razón,

de que he de satisfacer

vuestro honor; y lo he de hacer

en la primera ocasión.

Don GUTIERRE dentro

GUTIERRE: Hoy me he de desesperar,

cielo crüel, si no baja

un rayo de esas esferas

y en cenizas me desata.

REY: ¿Qué es eso?

DIEGO: Loco furioso

don Gutierre de su casa

sale.

REY: ¿Dónde vais, Gutierre?

GUTIERRE: A besar, señor, tus plantas;

y de la mayor desdicha

de la tragedia más rara,

escucha la admiración

que eleva, admira y espanta.

Mencía, mi amada esposa,

tan hermosa como casta

virtüosa como bella

-- dígalo a voces la Fama --

Mencía, a quien adoré

con la vida y con el alma,

anoche a un grave accidente

vio su perfección postrada,

por desmentirla divina

este accidente de humana.

Un médico, que lo es

el de mayor nombre y fama,

y el que en el mundo merece

inmortales alabanzas,

la recetó una sangría,

porque con ella esperaba

restituír la salud

a un mal de tanta importancia,

Sangróse en fin; que yo mismo,

por estar sola la casa,

llamé el barbero, no habiendo

ni crïados ni crïadas.

A verla en su cuarto, pues,

quise entrar esta mañana

-- aquí la lengua enmudece,

aquí el aliento me falta --

veo de funesta sangre

teñida toda la cama,

toda la ropa cubierta,

y que en ella, ¡ay Dios!, estaba

Mencía, que se había muerto

esta noche desangrada.

Ya se ve cuán fácilmente

una venda se desata.

¿Pero para qué presumo

reducir hoy a palabras

tan lastimosas desdichas?

Vuelve a esta parte la cara,

y verás sangriento el sol,

verás la luna eclipsada,

deslucidas las estrellas,

y las esferas borradas;

y verás a la hermosura

más triste y más desdichada,

que por darme mayor muerte,

no me ha dejado sin alma.

Descubre a doña MENCÍA, en una cama, desangrada

REY: ¡Notable sujeto! (Aquí Aparte

la prudencia es de importancia;

mucho en reportarme haré.

Tomó notable venganza).

Cubrid ese horror que asombra,

ese prodigio que espanta,

espectáculo que admira,

símbolo de la desgracia.

Gutierre, menester es

consuelo; y porque le haya

en pérdida que es tan grande

con otra tanta ganancia,

dadle la mano a Leonor;

que es tiempo que satisfaga

vuestro valor lo que debe,

y yo cumpla la palabra

de volver en la ocasión

por su valor y su fama.

GUTIERRE: Señor, si de tanto fuego

aún las cenizas se hallan

calientes, dadme lugar

para que llore mis ansias.

¿No queréis que escarmentado

quede?

REY: Esto ha de ser, y basta.

GUTIERRE: Señor, ¿queréis que otra vez,

no libre de la borrasca,

vuelva al mar? ¿Con qué disculpa?

REY; Con que vuestro rey lo manda.

GUTIERRE: Señor, escuchad aparte

disculpas.

REY: Son excusadas.

¿Cuáles son?

GUTIERRE: ¿Si vuelvo a verme

en desdichas tan extrañas,

que de noche halle embozado

a vuestro hermano en mi casa?

REY: No dar crédito a sospechas.

GUTIERRE; ¿Y si detrás de mi cama

hallase tal vez, señor,

de don Enrique la daga?

REY: Presumir que hay en el mundo

mil sobornadas crïadas,

y apelar a la cordura.

GUTIERRE: A veces, señor, no basta.

¿Si veo rondar después

de noche y de día mi casa?

REY: Quejárseme a mí.

GUTIERRE: ¿Y si cuándo

llego a quejarme, me aguarda

mayor desdicha escuchando?

REY: ¿Qué importa si él desengaña;

que fue siempre su hermosura

una constante muralla

de los vientos defendida?

GUTIERRE: ¿Y volviendo a mi casa

hallo algún papel que pide

que el infante no se vaya?

REY: Para todo habrá remedio.

GUTIERRE; ¿Posible es que a esto le haya?

REY: Sí, Gutierre.

GUTIERRE; ¿Cuál, señor?

REY: Uno vuestro.

GUTIERRE; ¿Qué es?

REY: Sangralla.

GUTIERRE: ¿Qué decís?

REY: Que hagáis borrar

las puertas de vuestra casa;

que hay mano sangrienta en ella.

GUTIERRE: Los que de un oficio tratan,

ponen, señor, a las puertas

un escudo de sus armas;

trato en honor, y así pongo

mi mano en sangre bañada

a la puerta; que el honor

con sangre, señor, se lava.

REY: Dádsela, pues a Leonor,

que yo sé que su alabanza

la merece.

GUTIERRE: Sí la doy.

Mas mira, que va bañada

en sangre, Leonor.

LEONOR: No importa;

que no me admira ni espanta.

GUTIERRE: Mira que médico he sido

de mi honra. No está olvidada

la ciencia.

LEONOR: Cura con ella

mi vida, en estando mala.

GUTIERRE: Pues con esa condición

te la doy. Con esto acaba

el médico de su honra.

Perdonan sus muchas faltas.

FIN DE LA COMEDIA