22 novembre 1907.

Mio padre ha avuto male a un piede, per una bulletta. Lo domandai, ieri, al ragazzo; perché non mi avevano detta alcuna cosa.

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Quante volte la mia anima prima di lasciarsi prendere da tale intensità, ha origliato su la soglia del nostro affetto per scorgere entro te le cose indicibili.

Ed ella ha voluto come camminare su per il fiume della tua anima, fino alla sorgente, ammaliata sempre di più, in una fissità di paesaggio. Tutta la tua anima ha gorgogliato in me, come un’acqua.