17 febbraio 1908.

Oggi ho bisogno di sentirmi cullato da tutti i nostri sogni. La mia anima è un libro dove tu puoi scrivere quel che vuoi.

È vero che ho sofferto, ma il nostro amore è uno zampillo che ha ribagnato i miei pensieri. Scrivimi, parlami: dalle tue parole, dai tuoi atti ha forma il mio essere.

Pensavo a qualche cosa da scrivere, ma pare che stamani le mie idee siano inchiodate nella volta profonda dell’anima.